Прошла неделя, другая. Макил не заметил как ушли все деньги на выпивку и девушек. Трюки с кровью уже никого не удивляли, да и продавать из личных вещей уже нечего было. Другим способом он заработать пока не мог. Очередной день. Из окна ему в лицо бьет солнце, голова болит, очередная однодневная подружка ушла еще рано утром. В комнате стояла страшная духота. Встав, он открыл окно и в комнату ворвался свежий воздух. Одев всё, что осталось от дорогой одежды, Макил кое-как прибрался в комнате. Взяв со стола кинжал, второй он тоже продал, и засунув его в сапог, Макил огляделся озирая оплот его жизни последние несколько недель. Деревянная кровать, выдержавшая все тягости ночной жизни, небольшая вешалка, стоявшая в углу расправив свой широкие "плечи-крючки" и зеркало, перед которым Макил проводил чуть ли не по несколько часов каждый день разглядывая самого себя. Положив ладонь на дверную ручку, Макил достал ключ, которые ему достался когда он только приехал в город. Все попытки что-то разузнать про ключ заканчивались неудачей. Лишь однажды старик, зашедший в таверну рассказал что-то про людей, которым тоже попадались похожие ключи. Но дальше этого рассказа Макил ничего не узнал. Выйдя из комнаты и быстро спустившись по лестнице, Макил положил на стойку ключ от комнаты и несколько последних серебряников после чего вышел из таверны. Почему-то именно сейчас ему захотелось закончить все дела начатые им когда-то, но загадка бронзового ключа тамила его все больше и больше.